Porque ninguém lê o que eu escrevo.
Porque ninguém vê o rosto
que eu guardo numa jarra
perto da porta.
Porque ninguém me conhece,
esfinge,
eu mesmo quando olho no espelho
à vezes me pergunto
quem é esse cara?
Ninguém responde...
Barulho de disco antigo de vinil
rolando na vitrola.
Que coisa antiga!
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